DancerElf
11.09.2013, 03:09
Дождь. Даже нет, ливень. Дорога давно превратилась в грязь, которая сопровождает плотоядным чавканьем каждый шаг. Мутные ручьи сливаются друг с другом и несут, кружа, грязную пену, мелкие веточки и вздувающиеся пузыри в реку. Узкий мост стал скользким от влаги. Косые струи ударяют о потемневшие от времени перила и рассыпаются серыми брызгами. Насквозь промокшая одежда противно липнет к телу, мешая движениям. Ветер с гор заставляет зябко ежиться. А с низкого свинцового неба низвергаются потоки воды, барабаня по хлипкой крыше навеса. Посиневшие от холода пальцы плохо слушаются, но в мелодии, рожденной старинной флейтой нет ни единой фальшивой ноты. Музыка смешивается с шумом дождя и плывет над пустой дорогой, около которой раскинулось громадное дерево. То самое. Если слегка прикрыть глаза, то я начинаю различать покачивающийся в петле труп. Склоненная к левому плечу голова, Красивое, но бледное, словно у фарфоровой куклы лицо, на котором застыли боль и отчаянье. Длинные блестящие волосы, дорогая одежда. С одной ноги свалилась узорчатая туфля и мокнет в грязи, как диковинный цветок. Алый на черном.
Тогда тоже шел дождь. Вода размыла одно-единственное слово в письме, и это стало причиной роковой ошибки. Они оба пришли точно в назначенный час, но так и не встретились. Всего лишь несколько капель изменили смысл иероглифа. Пятьдесят лет назад. Я держу в руках его флейту. Потертую, пролежавшую долгое время в тайнике, скрытым травой у моста. Мелодия, популярная полвека назад. Качающийся труп перед глазами. И прекрасный призрак рядом со мной. Как хочется, чтобы время остановилось! Я должен рассказать ей правду. Старейшина, которым стал тот юноша, написавший письмо, именно об этом просил меня, отправляя сюда. Для них еще не всё потеряно - можно найти бессмертного даоса. Мудрец вернет жизнь девушке и молодость парню, соединив любящие сердца. Так я и сделаю, но не сейчас, потом. Завтра! Да, именно завтра. Обязательно! Каждый день одно и то же. Смешные обещания слабого духом мага, у которого «завтра» тянется уже несколько месяцев. Дождь. Ветер. Холодно.
- Отпусти ее.
Слившийся с тенями ассасин сбрасывает маскировку. Он давно уже приходит сюда послушать, как я играю. Иногда исчезает на несколько дней, а когда возвращается, то его имя на медальоне тускло мерцает алым цветом пролитой крови. И всегда прячется среди теней. Амфибия даже не подозревал, что я его вижу. Мой уровень мастерства слишком мал, но странная особенность зрения вытворяет злые шутки, позволяя замечать то, что обычно скрыто. Слезы на глазах у монстров, считающихся бездушными. Тьма и гниль за совершенной внешностью некоторых вполне добропорядочных и уважаемых обитателей нашего мира. Труп среди ветвей. Эгоизм и трусость Старейшины, не попытавшегося тогда, пятьдесят лет назад, выяснить, что же стало с любимой и продолжающего жалеть себя, страдальца. Догадался ведь, чей призрак тревожит людей, но отправил к реке постороннего человека. Меня.
Сильные пальцы впиваются в плечо и несколько раз чувствительно встряхивают. Плохая ткань дешевой мантии не выдерживает и с треском рвется. Убийца выхватывает флейту из моих совершенно окоченевших пальцев и показывает ее девушке, рассказывая про ту старую ошибку в полслова. Я почти не слышу, что именно он говорит, понимая лишь одно – пресловутое «завтра» наступило, отныне у моста больше никто не встретит призрак разгневанной красавицы. Труп с дерева подмигивает мне, посылает воздушный поцелуй и исчезает. Остается только вышитая бисером туфелька, валяющаяся в луже. Хочу встать, чтобы поднять ее и сохранить на память, но перед глазами вдруг всё переворачивается и заволакивает туманом. Чувствую щекой грубые доски пола. Жарко. Холодно. Жарко. Очень жарко. Неужели заболел? Шум дождя отдаляется, а дождь ли это вообще? Больше похоже на то, как трещат поленья и гудит пламя в камине. Но откуда тут взяться камину? Пожар? Волшебная мелодия продолжает звучать, постепенно поглощая остальные звуки. Губы растягиваются в улыбке, когда я начинаю растворяться в призрачной музыке.
Легкий ветра вздох - смерти нет.
Тот, кто пламя сам, не сгорит в огне.
Бьется на ветру, словно знамя, плащ.
Ветер, верный друг, обо мне не плачь.
Все, что было - не было,
Все в огне сгорит,
Пламя рыжей птицею к небу полетит.
Имя мое прежнее здесь забудут пусть,
Долог путь в бессмертие -
Я еще вернусь...
Горечь на губах - смерти нет.
В чем моя вина - тишина в ответ.
Не сверну с пути - умирает вздох.
Не спасет меня ни судьба, ни Бог...
Смерти нет*...
-------------------------------------
*Стихи - слова из песни Тэм Гринхилл "Смерти нет"
Тогда тоже шел дождь. Вода размыла одно-единственное слово в письме, и это стало причиной роковой ошибки. Они оба пришли точно в назначенный час, но так и не встретились. Всего лишь несколько капель изменили смысл иероглифа. Пятьдесят лет назад. Я держу в руках его флейту. Потертую, пролежавшую долгое время в тайнике, скрытым травой у моста. Мелодия, популярная полвека назад. Качающийся труп перед глазами. И прекрасный призрак рядом со мной. Как хочется, чтобы время остановилось! Я должен рассказать ей правду. Старейшина, которым стал тот юноша, написавший письмо, именно об этом просил меня, отправляя сюда. Для них еще не всё потеряно - можно найти бессмертного даоса. Мудрец вернет жизнь девушке и молодость парню, соединив любящие сердца. Так я и сделаю, но не сейчас, потом. Завтра! Да, именно завтра. Обязательно! Каждый день одно и то же. Смешные обещания слабого духом мага, у которого «завтра» тянется уже несколько месяцев. Дождь. Ветер. Холодно.
- Отпусти ее.
Слившийся с тенями ассасин сбрасывает маскировку. Он давно уже приходит сюда послушать, как я играю. Иногда исчезает на несколько дней, а когда возвращается, то его имя на медальоне тускло мерцает алым цветом пролитой крови. И всегда прячется среди теней. Амфибия даже не подозревал, что я его вижу. Мой уровень мастерства слишком мал, но странная особенность зрения вытворяет злые шутки, позволяя замечать то, что обычно скрыто. Слезы на глазах у монстров, считающихся бездушными. Тьма и гниль за совершенной внешностью некоторых вполне добропорядочных и уважаемых обитателей нашего мира. Труп среди ветвей. Эгоизм и трусость Старейшины, не попытавшегося тогда, пятьдесят лет назад, выяснить, что же стало с любимой и продолжающего жалеть себя, страдальца. Догадался ведь, чей призрак тревожит людей, но отправил к реке постороннего человека. Меня.
Сильные пальцы впиваются в плечо и несколько раз чувствительно встряхивают. Плохая ткань дешевой мантии не выдерживает и с треском рвется. Убийца выхватывает флейту из моих совершенно окоченевших пальцев и показывает ее девушке, рассказывая про ту старую ошибку в полслова. Я почти не слышу, что именно он говорит, понимая лишь одно – пресловутое «завтра» наступило, отныне у моста больше никто не встретит призрак разгневанной красавицы. Труп с дерева подмигивает мне, посылает воздушный поцелуй и исчезает. Остается только вышитая бисером туфелька, валяющаяся в луже. Хочу встать, чтобы поднять ее и сохранить на память, но перед глазами вдруг всё переворачивается и заволакивает туманом. Чувствую щекой грубые доски пола. Жарко. Холодно. Жарко. Очень жарко. Неужели заболел? Шум дождя отдаляется, а дождь ли это вообще? Больше похоже на то, как трещат поленья и гудит пламя в камине. Но откуда тут взяться камину? Пожар? Волшебная мелодия продолжает звучать, постепенно поглощая остальные звуки. Губы растягиваются в улыбке, когда я начинаю растворяться в призрачной музыке.
Легкий ветра вздох - смерти нет.
Тот, кто пламя сам, не сгорит в огне.
Бьется на ветру, словно знамя, плащ.
Ветер, верный друг, обо мне не плачь.
Все, что было - не было,
Все в огне сгорит,
Пламя рыжей птицею к небу полетит.
Имя мое прежнее здесь забудут пусть,
Долог путь в бессмертие -
Я еще вернусь...
Горечь на губах - смерти нет.
В чем моя вина - тишина в ответ.
Не сверну с пути - умирает вздох.
Не спасет меня ни судьба, ни Бог...
Смерти нет*...
-------------------------------------
*Стихи - слова из песни Тэм Гринхилл "Смерти нет"