Стихи не о Perfect World

[Antellita]

Смотрю, посещают форум люди творческие, графоманы да стихоплёты. Думаю, тех, кто пишет не только прозу, но и стихи, найдётся на форуме достаточно. Давайте же делиться своими (а можно и не своими, но с указанием автора) стихотворениями.

Уважаемые админы, если данный топик каким-либо образом не соотносится с тематикой форума, удалите его.

Начну, как водится, первая, со своих собственных строчек.

***
Солнце бьёт мне в глаза уже по-весеннему,
А деревья по-зимнему жухлые, пёстрые...
Мы с тобой были словно родными сёстрами,
Но теперь мы давно разведённые временем...

Мы когда-то за руки держали друг друга,
Мы когда-то друг друга звали по имени,
Но лишь только на фото наблюдаю отныне я,
Как мы весело жизнь прожигали, подруга...

Эта вечная жизнь нам казалась наградой,
Эти светлые дни погружали нас в осень,
В терпком запахе лип и несрубленных сосен
Мы купались; не пачкали губы помадой...

В наших песнях звучали оттенки заката,
Они пахли росой и чуть-чуть карамелью...
А сейчас голова моя будто в похмелье,
На кресте уж давно наши чувства распяты...

Я возьму с книжной полки альбом со стихами.
Эти строки писали мы, кажется, вместе...
Но теперь я молчу. Автор мне неизвестен.
Вместе с тонкой бумагой в огне "мы" сгораем...


***
Снова осень летит.
Снова ветер уносит на запад
Обгорелые листья деревьев,
Утерянных вдруг.
Птица в небе парит,
И опять мелкий дождик прокапал,
Оставляя кристаллики града,
Забывчивый друг...

Из-под ног у меня
Снова льются потоки цветные.
Это мел, что растаял с дождём,
Разрушая игру.
И уже фонари,
Грустно глядя сквозь стёкла пустые,
Наблюдают за жизнью того,
Что творится в миру.

Лёгкий флёр облаков
Шалью тюлевой кутает небо,
А за пальцы цепляется смело
Ревнивый мороз...
Я зажгу фонари,
Тьма отпрыгнет от них так нелепо...
Засияют в тумане размытостью
Светлых полос...


***
Дланью коснётся тебя золотой ветер,
Малым пером проскользит по лицу время,
Где же ты был, на сияющем сонном рассвете
Или закате, похожем на боль хризантемы?

Выдрал из сердца эмоций вялые плети,
Сам за холодным белым щитом укрылся,
Яркою ягодой капнула кровь цвета меди,
Белый рукав полосою беды обагрился.

Ходишь по дому, растерзанный, ревностью мучим,
Молишься ветру, но он, как всегда, не слышит.
Где же она? Заклинанья мотив заучен,
Только без жертвы убийце никак не выжить...

Чертишь мелками на дереве нить пентаграммы,
Косы заплёл из волос своих, тёмных и длинных.
Ткань балахона - на плечи, и яд в миллиграммах,
Вспыхнула молния выбросом адреналина.

Мир твой запутан. Он странен, загадочен, вечен,
Но не гнушается личной твоей власти...
Сел на крыльцо, зажёг восковые свечи,
И ночь прошептала, скромно потупившись: "Здрасте..."


И продолжу парой творений чужих:

***
Значит, всё же весна... Потеплело, по крайней мере...
на дорогах подтаявший снег... но совсем немного...
Я осталась бы... Слышишь? Но ты открываешь двери...
И о чём-то просить... так бессмысленно у порога...

Сердце кажется сжатой до боли стальной пружиной -
в ожидании зАмерло так, что забыло биться...
Я осталась бы... Слышишь? Но ты говоришь: "Машина...
будет вовремя... как заказала... на восемь тридцать..."

До прыжка в затяжную разлуку минут пятнадцать...
Беспристрастное время уходит... и к просьбам глухо...
Я осталась бы... Слышишь? Я так не хочу прощаться...
Ну скажи мне хоть что-нибудь! Ты говоришь: "Ни пуха..."

МЫ выносим себе приговор... не судьба, не звёзды...
И всего ничего от "люблю" до "чужие люди"...
Я осталась бы... Слышишь? Но, кажется, слишком поздно...
За порогом весна... Та весна, где тебя не будет...

© Елена Ломакина, 2007


Неизвестного автора:

***
Выбирал мальчишка розу осторожно,
чтоб остальные не помять,
Продавщица глянула тревожно:
Помогать ему, не помогать?

Тоненькими пальцами в чернилах,
Натыкаясь на цветочные шипы,
Выбрал ту, которая раскрыла
Поутру сегодня лепестки.

Выгребая свою мелочь из карманов,
На вопрос - кому он покупал?
Засмущался как-то очень странно:
«Маме…»,- еле слышно прошептал.

- День рожденья, ей сегодня тридцать…
Мы с ней очень близкие друзья.
Только вот лежит она в больнице,
Скоро будет братик у меня.

Убежал. А мы стояли с продавщицей,
Мне - за сорок, ей – за пятьдесят.
Женщинами стоило родиться,
Чтобы вот таких растить ребят.


"Огненное"
От автора: Неизвестно, были ли в Риме фаерщики, но точно известно, что Рим горел...
Стих написан от лица конкретного персонажа, не знаю будет ли восприниматься без контекста. Читать ночью, за городом, под музыку дудука, и при этом желательно крутить горящие пои :)

Рукоять покрепче зажми в ладонь, погрузи звенящую цепь в смолу.Приручи, приручи, приручи огонь, отпусти, отпусти, отпусти стрелу,закружись, закружись, закружись в огне, ускользай, ускользай, ускользай от слов. Это пламя, взвиваясь, поет о ней, даже нежность сделавшей ремеслом, это вихрь огненный режет тьму, словно плетью с кожи срывая шелк… Докажи, докажи, докажи ему, кто своим безумством его разжег,проведи, проведи, проведи черту, распали, распали этим жаром Рим…
Ты идешь сквозь пламя, чтобы помнить ту, что однажды стала огнем внутри.

© Кот Басё

Пишите стихотворения, авторы. Ждём! =3

[Zlatko]

Ох как понравилось!

[revenger5]

Не плохие стихи, понравилось, хоть и не очень такой стиль люблю))

[Antellita]

Zlatko (http://forum.pwonline.ru/member.php?u=116323), спасибо)


Не плохие стихи, понравилось, хоть и не очень такой стиль люблю))
А какой стиль Вы предпочитаете? Покажите нам! Тема ведь для этого и создавалась :3

Выложу ещё кое-что:

***
Я повешу надежду, как плащ, на крючок,
Расшнурую облитые грязью мечты,
Просушу зонтик веры - он сильно промок -,
И перчатки любви разложу у плиты...
Я терпенья камин разгребу от золы,
И дрова ожиданья туда положу.
И пускай угольки так ничтожно малы -
Все равно огонь жизни я в нем разожгу...
Я озябшие руки свои отогрею,
Пригублю из бокала судьбы коньяка.
От огня отогреюсь, с коньяка захмелею,
Стану словно росинка - чиста и легка...
Плащ надежды небрежно на плечи накину,
Соберу свои вещи... огню улыбнусь...
И, шагнув за порог, дом уютный покину...
Оглянувшись, скажу - не грусти... я вернусь...

© Danochka

"Кофейная колыбельная"

Кот уминает остатки холодной пиццы.
В маленькой клетке тихо скребется мышь.
Взгляд от экрана:
- Ну, вот… и тебе не спится?
- Как я могу уснуть, если ты не спишь?

Солнцем искусственным тускло чарует лампа.
- Сколько там на часах?
– Без чего-то три.
Сладко зевая, сползаешь с дивана на пол:
- Кофе давно хочу, только лень варить.

Месяц глазеет на сонные наши лица.
Я выхожу, ногой прикрывая дверь.
«…ложечку сахара, чуда, чуть-чуть корицы»
Слышу вдогонку:
- Сахара можно две.

Кофе готов. Босиком возвращаюсь в спальню.
В спальне тепло, открыто одно окно.
На подоконнике стройная в платье бальном
С книгой в руках сидит забияка-ночь.

В комнате пахнет осколками звезд и маем.
Ночь замирает и говорит мне: «Тщщщ»
Ставлю на тумбочку кофе и понимаю:
Кофе готов, а ты уже сладко спишь.

© Саша Бес

"Девочка"

Она сидела, грызла чужую ручку, что по привычке к себе положила где-то – и, как назло, ни строчки, ни закорючки – и поделом тебе, неугомонной злючке – если не пишется, можно бы и об этом, вот если б не думалось – в гости пойти к подружке, или в кино, или хотя бы в пиццу…она по привычке дует в пустую кружку, в который раз с сердца снимает стружку, в небе темно – впору бы утопиться. Ее телефон замурован в кармане джинсов – сам виноват, не звонил бы в такое время, она опять во всем не находит смысла, все как-то серо, как-то противно – кисло, все не о том и главное, что не с теми; она сидела, нервно хрустела пальцем, стучала ручкой, чертила дожди и лужи, ну почему время идет за двадцать, и неизбежно что-то должно меняться, и с каждым разом меняют больней и глубже?.. Вечер смотался, снова не дав ответа, она в темноте по комнате шла на ощупь, нашла телефон, ему позвонила «где ты?», ночь это все рассеяла лунным светом, а утром они проснулись мудрей и проще.

А ночью карточный домик сложился в кучу, перемешал все ее сны и планы, она себе казалась такой живучей, такой не верящей в этот проклятый случай, а тут закрылась в ванной, открыла краны. Ну что ты, девочка, завтра все будет лучше, будут еще колечки и розы в вазе; карты лежали серой картонной кучей, декабрь с мороза небритый пришел, колючий и по-отечески дал подзатыльник плаксе. Девочка, солнышко, завтра с утра будильник, надо учиться, надо повыше ростом, сколько еще впереди непроглядных, пыльных, невыносимых этих ночей дебильных, если привыкнешь, может быть, станешь взрослой.

Пальчики разобрать на костяшки, сложить по принципу домино, он улыбается так мультяшно, как ей действительно не смешно, он убирает носки в кроссовки, секвойей падает на диван, и за минуту до рокировки она из рук ускользает ловко, чтоб он бесхитростно задpемал. И только после второго храпа, набросив мягко на плечи шаль, она на кухне включает лампу и начинает в блокнот царапать, чтоб ей никто уже не мешал. И пять пакетиков из-под кофе стоят по принципу домино, и ей почти абсолютно пофиг, она не за и уже не против, ей даже, в общем-то, все равно.

Девочка приходит в чужие комнаты, на диваны и в города, девочка тебя забывает, полно-те, ну так, срывается иногда, девочка знаешь, какая сильная – стоит, билетики теребя, она забудет твою Россию с тобой, а, может быть, без тебя. Девочке вообще-то немного надо – бутылка колы и чемодан, конечно, здорово, если рядом, и неуютно, когда сбежал…Но девочке ехать в чужие комнаты, новые страны, места и дни. Девочка сможет без тебя, только ты…ей просто как-нибудь позвони.

© Кот Басё, 2009

[bjika]

Серебро,Серебро!!!!! Фабрика Х.. Серебро Атакуй!!

[revenger5]

ммм заманчивое предложение))) честно мне немного лень это печатать, так как писал в телефоне и там много букв, но хорошо напишу)))

Ну вот настал последний эпилог любовного романа
И жизнь по строкам дальше разбросала,
И больше не начнётся всё сначала.
Конец истории не тот что я хотел бы видеть,
Но мы не в фильме и не будет всё прекрасно.
Не будут счастливы они, не будет ласк и страсти,
А будет лишь слепая память одиночных чувств и этой страсти.
История нелепо началась и справедливо будет так же кончить.
Может мне тебя в конце прикончить?
Да ладно не пугайся я шучу,
Тебя я больше не люблю, держать не стану вали на все четыре.
Я тоже своей тропой уйду, найду себе другую
И полюблю её сильнее чем тебя.
А ты найдёшь себе другого,
Но врятли ты получишь от него такого,
Что тебе готов был я отдать.
Ты будешь счастлива наверно, будет дом, семья, ребёнок,
Но это будет без меня.
Я стану тоже не последней пешкой в этой шахматной игре
И будет жизнь в достатке с моей любимой,
Родится сын и счастье я построю,
Но не с тобою, а с другою.
Однажды может вспомнишь ты меня,
И поймёшь что то была ошибка,
Но время в спять не повернуть...
Прощай. Забудь.

Это моё собственное творение посвящённое в своё время моей нынешней жене))) За то как разбил строки не судите)) никогда раньше не разбивал в стихотворный вид.

[vjkjn00]

нече так стихи:)

[Antellita]

Ап темке с очень добрым и милым стихотворением :3

Автор неизвестен.

***
Ваше высочество, как с Вами быть?
Снова фингалы, занозы, царапины…
— Няня! Я пластырь смогла раздобыть!
Чуть поискала по ящикам папиным…

Все для двоих: для Него и меня
Мне – на коленку и на нос для Пуфика.
Дрался он лучше любого коня,
Хоть он и пони…
— А где Ваша туфелька?

- В схватке метнула ее во врага
Целилась в глаз, а попала… в дворецкого
Тот уронил оленячьи рога,
Те, что прислали от хана турецкого.

- Ваше высочество, что за слова!
Может быть все-таки, переоденетесь?
С Вами так шумно… Болит голова.
— Пластырей много – мы с вами поделимся!

Мне пластырь на руку, Вам – на парик!
Пуфу, на окорок, что б за компанию.
Няня, Вы слышали? Что там за крик?
Пуфик! За мной! Мы не так сильно ранены!

- Стойте, принцесса! Постойте! Куда?!!
Вы в панталонах, а платье на вешалке!
— Няня, родная, но там же беда!
— С Нашим высочеством в топку аль вешаться…

- Няня! Нам больно! А уху за что?!
Ай-ай-ай-ай! Няня, только не за уши!
Лучше за косу!
— Что это за тон?!
Вот подрастете, и выйдете замуж и…

- Замуж не надо! И так не легко!
Мы с Пуфом с детства к мученьям приучены:
Все заставляют нас пить молоко,
Платье носить, вышиванием мучают…

Дело принцессы – сидеть вышивать
Крестиком, гладью… Не крестиком-ноликом!
— Няня! Но я так хочу выживать
В битвах…
— Ровнее сидите за столиком!

- Эх… настучали по попе ремнем…
Нам не впервой расставаться с обидами!
Вырасту принцем, а Пуфик – конем!
Пусть нам все принцы и кони завидуют!

[Antellita]

Из новонаписанного.

***

– Ты не вернёшься, не так ли?
– Верно. Ты больше не жди.
– Снова заплачут дожди,
С листьев посыплются капли...

– Я ведь в Чечню. Под обстрел.
Выживу, нет ли... не знаю.
– Да, Саша, я понимаю...
– Анька... дай мой самострел.

– Хочешь с собой его взять?
– Нет, просто вспомнить... как было.
Помнишь, тогда – зацепилась
Платьем за ветку опять?

– Да. Ты потом меня спас.
Мама за платье ругала.
– Ха... и конфет не давала.
– Саш, а ты помнишь наш класс?

Лёшку Сумахина? Кошку?
Ирку, Витальку, Михо?
– Мишка... о да... Хо-хо-хо!
– Хех... Санта-Клаус в окошке...

– Ладно, Анют, мне бежать.
– Буду скучать... – Ну, сестрёнка...
Ты заведи хоть котёнка,
Будет с тобой он играть...

И не грусти. Я не знаю,
Буду ли жив и здоров,
Но обещаний и слов
Я не даю. Не желаю

Глупую веру дарить
Милому мне человечку.
– Сашка... как бьётся сердечко...
– Аня... Я буду звонить...

Села. Захлопнулась дверь.
– Господи Боже... – вздохнула.
Фото к себе повернула.
– Ты не погибнешь... Не верь

В их разговоры о смерти.
Знай, что пока я с тобой,
Помню твой смех дорогой,
Ты, мой братишка, бессмертен.

17.09.2011.